El portfolio público: tu marca en la etiqueta, y una dirección que se suelta y no se libera

Todo estudio dado de alta en Aerset tiene una página pública con su carrete de trabajos, en una ruta de la plataforma y en un subdominio propio, y la tiene en los cuatro planes. Lo que cambia con el plan es cuántas piezas caben —tres, quince, cincuenta y sin tope—, nunca si existe el escaparate.

El dominio propio se retiró, y no fue una decisión de precio

Traer tu propio dominio estuvo anunciado como capacidad de pago, con su fila en la página de precios y su formulario en el estudio. Se midió el camino completo contra producción y el veredicto no era de código: la aplicación funciona de punta a punta y la petición del cliente no llega a ella. El saludo cifrado se corta con un nombre de servidor que no conocemos —ni siquiera hay certificado que rechazar—, y el puerto 80 no contesta, así que tampoco hay forma de emitir uno automáticamente.

Una función que se vende y no se puede entregar es peor que no ofrecerla. Se retiró la capacidad, y con ella la ruta que la escribía: una ruta que sobrevive a su propia puerta queda abierta a los cuatro planes. La columna no se borró —cero filas con valor, medido— porque es lo que consultará la reactivación cuando exista.

Tu marca en la etiqueta, no la nuestra

La decisión de quitar nuestra tarjeta de los portafolios se tomó y se cumplió a medias durante meses. La imagen sí se quitó: esa página es el escaparate del cliente y colgarle nuestra marca al compartirla sería vender Aerset en su sitio. Pero og:site_name seguía escrito «Aerset» sin forma de cambiarlo, así que un enlace pegado en un chat o en una red profesional anunciaba nuestra marca encima del nombre del estudio, en la única etiqueta del protocolo Open Graph cuyo trabajo entero es decir de quién es el sitio.

Ahora esa etiqueta lleva el nombre del estudio, y la imagen que viaja es su propia miniatura. Dos detalles de la misma familia: las dimensiones solo se declaran para la imagen nuestra, porque la miniatura de un estudio no mide 1200x630 y anunciar que sí hace que la plataforma reserve un hueco que la foto no llena; y la página de una pieza que no existe se dibujaba sin nada del estudio alrededor, porque dos lecturas en paralelo dentro del mismo intento hacían que una pieza ausente descartara también un perfil sano.

La dirección anterior sigue llevando a tu página

Cambiar el nombre comercial cambia el subdominio, y ahí hay cuatro decisiones que se toman juntas porque son la misma.

• La dirección vieja sigue funcionando y no caduca. Es lo que alguien pegó en una propuesta, en una firma de correo o imprimió en una tarjeta. Romperla en silencio no es una función: es una avería que provoca el propio producto.
• Nadie más puede cogerla, jamás. Es la otra mitad: si se liberara, el siguiente en registrarse heredaría los enlaces de otro con nuestro dominio dándole credibilidad.
• El freno cuenta nombres quemados, no escrituras. Tres direcciones nuevas por año móvil. De contar lo que de verdad cuesta a los demás sale, sin ninguna excepción escrita a mano, que volver a una que ya es tuya salga gratis: la reserva se retira al reclamarla y el saldo no se mueve.
• Lo hace el titular. Un administrador administra el trabajo del estudio; esto cambia la dirección con la que sus clientes lo conocen y gasta un presupuesto anual que nadie puede reponer.

La resolución va al estudio y no al nombre siguiente, así que un enlace de hace tres cambios llega a la dirección de hoy de un solo salto, nunca por una cadena.

Y es una redirección temporal, no permanente. Una permanente se queda en la caché del navegador de por vida, así que el día que ese estudio reclame su nombre anterior —que se puede, es la salida de haberse equivocado— quien lo visitó seguiría saliendo despedido a una dirección que ya no existe, y eso no lo arregla nadie desde el servidor. La redirección describe una fila que se puede borrar, así que no puede anunciarse como eterna.

Las miniaturas pesadas, medidas antes de entrar

Un portfolio sembrado con veinte piezas descargaba 7,62 MB de miniaturas en 21 peticiones, y 5,92 MB de esos eran un solo JPEG de 6000x4000 metido en una tarjeta de 333 píxeles de ancho. La miniatura es una URL de un tercero, así que no pasa por nosotros y no había nada que pesar: al guardarla se comprobaba la forma y nada más.

Ahora se pesa al guardar: primero por cabecera, si no contesta pidiendo un trozo, y como último recurso leyendo el flujo y parando un byte más allá del tope —medir un JPEG de 6 MB descargándolo entero sería este mismo problema de nuestro lado—. Por encima de 500 KB el guardado se rechaza diciendo el tamaño medido. La misma siembra por esa puerta: 1,45 MB en 22 peticiones, un 81% menos.

Cuatro cosas sostienen ese número. El tope sale de un cálculo con las medidas al lado: la tarjeta mide unos 333 píxeles, así que con la pantalla más densa de un móvil la imagen útil son unos 1000, que es lo que YouTube ya da gratis —entre 31 y 184 KB sobre doce vídeos reales—. No medir no es cero: se guarda «sin medir» con su fecha, porque la imagen vive en casa de otro y puede cambiar. El tope es por miniatura, así que no acota la página: el total se enseña en el estudio, junto al botón que vuelve a pesar. Y la página pública no dice ni una palabra de esto, porque quien la mira es el cliente del estudio y no puede cambiar la imagen.

Una regla nueva no alcanza a lo ya publicado

El día que la validación de entrada aprendió que una miniatura tiene que ser segura, una sola fila antigua con dirección insegura tumbó el portafolio entero de un estudio, con diecinueve piezas buenas dentro: el modelo de salida descendía del de entrada, así que cada fila guardada se revalidaba al salir. Hoy son dos ramas separadas.

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